onLeave a Comment on Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. » 
J’ai conduit jusqu’à ce que je ne voie plus notre rue, puis je me suis garé devant un supermarché ouvert 24h/24 et je suis resté assis dans le noir, les deux mains sur le volant, essayant de comprendre comment on pouvait passer trois ans à prouver son amour et finir par perdre face à quelqu’un qui se montrait à peine présent.
Quand j’ai enfin regardé mon téléphone, j’ai vu un message de ma mère.
S’il vous plaît, pas de scandale. On pourra parler logistique demain.
Logistique.
C’est le mot
