onLeave a Comment on Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. » 
locataire dormant dans un coin pendant toutes ces années, et non celle qui payait pour que la lumière reste allumée dans la maison où elle venait tout juste de s’installer.
J’ai aussi reçu un message vocal de Derek pendant mon absence. Je l’ai écouté dans ma chambre, la main sur le front.
Il avait l’air irrité, pas gêné. Il a dit à ma mère qu’il était épuisé, que les enfants en avaient assez de vivre avec des valises à la main, et qu’il valait mieux que je ne leur complique
