onLeave a Comment on Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. » 
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Ce n’était pas un endroit glamour, mais c’était le mien.
Puis mon père est mort si subitement que le temps s’est scindé en un avant et un après. Une semaine, il s’est disputé avec moi parce que je n’avais pas fait la vidange à temps. La semaine suivante, je me tenais là, vêtue de noir, près du cercueil, et je voyais ma mère paraître avoir pris dix ans en dix jours.
