Je l’ai ramené chez lui en voiture, l’écharpe à mes côtés.
Pendant les quelques jours suivants, j’ai laissé la boîte non ouverte sur une chaise dans ma chambre.
Chaque fois que je passais devant lui, j’éprouvais un étrange mélange de tristesse et de ressentiment.
Finalement, un soir pluvieux, j’ai apporté la boîte dans le salon.
J’ai préparé du thé, je me suis assis sur le canapé, puis j’ai soulevé le couvercle de la boîte.
L’écharpe était pliée exactement comme ma mère la pliait toujours.
Je l’ai soulevé avec précaution.
La matière était plus douce que dans mon souvenir.
En le portant à mon visage, j’ai pu percevoir une légère odeur.
Lavande.
Ma mère mettait des petits sachets de lavande séchée dans les tiroirs de sa commode. Le parfum l’accompagnait partout.
Soudain, je n’étais plus seule chez moi.
J’avais de nouveau huit ans lorsque je me suis réveillée d’un cauchemar et que je me suis glissée dans le lit de ma mère.
J’avais seize ans et je pleurais après mon premier chagrin d’amour, tandis qu’il posait ce châle sur nos épaules à toutes les deux.
J’avais trente ans, et après l’opération de ma grand-mère, j’étais assise à côté d’elle à la cafétéria de l’hôpital.
Les souvenirs m’ont submergé si rapidement qu’ils ont failli m’ensevelir.
Ma grand-mère, Eleanor, était une femme difficile.
Riche, fier et notoirement têtu.
Il hérita de plusieurs propriétés de son père, investit judicieusement son argent et consacra une grande partie de sa vie à protéger sa fortune avec autant de ferveur que d’autres protégeraient leurs enfants.
Il se querellait avec tout le monde.
Il a rompu tout contact avec ses proches, même pour des désaccords mineurs.
Il désapprouvait presque toutes les décisions prises par ses enfants.
À la fin de sa vie, la plupart des membres de sa famille s’étaient éloignés de lui.
Lila ne venait que pendant les fêtes, et généralement quand elle avait besoin de quelque chose.
