Je ne l’avais jamais remarqué auparavant.
J’ai passé mon doigt sur la lettre.
Pour la première fois de ma vie, l’écharpe ne me semblait plus une insulte.
Plutôt une question.
Je n’imaginais pas à quel point cette question allait devenir importante.
Il s’est écoulé près de six semaines avant que Lila ne m’appelle.
Il ne m’a pas adressé la parole depuis la lecture du testament.
Quand j’ai répondu au téléphone, sa respiration semblait rapide et irrégulière.
« Tu l’as encore ? »
J’ai froncé les sourcils.
“Quoi?”
« L’écharpe. »
Sa voix était si pressante que je me suis redressé.
“Encore.”
“Où est-il?”
“À la maison.”
« Êtes-vous en sécurité ? »
J’ai regardé vers la chambre, où j’avais drapé le châle sur le dossier d’une chaise.
« Pourquoi cela ne serait-il pas sûr ? »
Un silence suivit.
Lila prit alors la parole d’une voix beaucoup plus calme, même si la tension qui se dégageait de sa voix était palpable.
« J’ai repensé à ce que j’ai dit au cabinet d’avocats. J’ai été cruel. Je me suis laissé emporter par mes émotions. »
« Tu as ri. »
« Je sais, et je le regrette. »
Lila s’excusait rarement.
Quand il le faisait, il y avait généralement une raison.
“Que veux-tu?”
« Je veux acheter l’écharpe. »
