je me tenais dans le couloir de notre petite maison, avec Aubrey endormie sur mon épaule,
Pendant ce temps, Monica faisait ses valises devant la porte d’entrée.
Natalie avait dix ans.
Claire en avait huit.
Hannah et Elise en eurent six.
Morgan nous déteste.
Aubrey n’avait que deux ans.
Les filles, en pyjama, se tenaient sur les marches, serrant fort leurs peluches contre elles, et regardaient leur mère partir, sans se douter que leur enfance allait être détruite à jamais.
Monica m’a regardée, les yeux secs, et a dit :
— Tu ne peux pas me donner la vie que je veux, David. Adrian, lui, le peut. Il comprend ce que je mérite.
Adrian était son patron.
Un promoteur immobilier fortuné.
L’homme avec qui elle me trompait depuis des mois.
Puis Monica est partie.
Et je me suis retrouvée seule avec six petites filles qui avaient encore besoin de petit-déjeuner, de vêtements
