Je tenais l’enveloppe entre mes doigts, le regard fixé dessus, mais je n’avais pas le courage d’en déchirer le bord scellé. Elle pouvait contenir n’importe quoi : des résultats d’analyses, des papiers de divorce ou la preuve que, pendant près de neuf mois, j’avais vécu avec un homme à qui je mentais chaque jour.
Mon mari, Ștefan, se tenait près de la fenêtre et regardait la cour de l’hôpital. Il ne s’est pas tourné vers moi.
Quelques heures plus tôt à peine, il avait pleuré lorsque l’infirmière avait déposé notre petite
