de la pièce a soudain semblé trop lourd pour respirer librement.
Je tenais l’enveloppe en la fixant du regard, mais je n’avais pas le courage d’en déchirer le bord scellé. Elle pouvait contenir n’importe quoi : des résultats d’analyses, des papiers de divorce ou la preuve que, depuis près de neuf mois, je vivais avec un homme à qui je mentais chaque jour.
Mon mari, Ștefan, se tenait près de la fenêtre, observant la cour de l’hôpital. Il ne s’est pas tourné vers moi.
Quelques heures plus tôt à peine, il
